A Paloma

Yo soy tu maldición,

desde que me expulsaron del Reino de los Justos,

desde que comenzara mi ruta descendiente,

allá arriba, donde nunca se oye el ruido de la calle,

donde nada entorpece la claridad del cielo

y la noche no existe.

Desde el primer momento

me vas acompañando en la caída,

en esa línea recta que lleva a lo profundo,

puede que jalonada de curvos titubeos

que rompen la parábola perfecta de otras plumas escritas en el aire

o atraviesan los blandos habitáculos

de alguna nube ciega que obstaculiza el viento.

Yo también te acompaño

en todas tus andanzas por el mundo.

Te asalto de repente en mitad de tu noche,

te tiento con mis alas desde lo azul lejano,

aunque ya son tan sólo

un mórbido esqueleto de cañas amarillas

que apenas si mantienen su primera elegancia.

Es difícil ser bello si se es ángel cayendo

y se será algún día quizás ángel caído,

todo roto, en el suelo,

exhausto del viaje más largo y más viaje,

el que va de un extremo a otro extremo del éter,

el que va de la cima a la sima sin agua,

al que empuja la mano del Ser Omnipotente,

justo infinitamente y misericordioso

(como si se pudiera ser calor y granizo en una misma sombra).

Sé que llegará el suelo, me desplomaré un día

y tal vez el estruendo me ensordezca por siempre,

pero aunque la serpiente se enrosque entre mis piernas

y sea casi imposible caminar por la tierra

con un cuerpo de bronce,

aunque sólo parezca un grotesco espantajo,

levantaré la frente, me sacudiré el polvo

y emprenderé sin miedo, alegre y complacido,

mirando hacia la próxima y fresca rosaleda,

el andar decidido de las almas sin dueño.

Francisco del Moral Manzanares

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